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一阵春风
春风沉默，洒绿大地，醉红花丛，东风拂过脸颊，温暖，又不被察觉，只将膝前的《海子诗歌集》翻过，不知不觉想起海子床前的那枚荷花。
塘坳的水波荡漾，春的气息浓郁，粉致淡雅的塘荷含苞欲放，春的吐息热爱着世间的一切，温暖他细腻的心灵。海子捧着那朵荷花，将它插于盛满水的竹筒，放在床前的矮桌上，然后，他和弟弟一起，听着花开的声音，酣然入梦。
面朝大海，好好端详这珍贵的人间，阳光灿烂，水波温柔。热爱世界，温暖他人，所有人的心房向世界敞开，向素不相识的人敞开，便让荷花开在温暖的春天。
走在初春的泥泞路上，春的气息已然在风中发酵，花香沁脾，泥香四溢，春泥包裹住双脚，压踏下去，雪水涌出来，鹅黄的嫩草芽依附在泥土上，这春景，倒使我不愿蹭下脚上的泥了。雪化了，是什么呢？我想，或许是春，又或许是对世界的热爱吧，是对自己身边的温暖吧。春天将他的温柔赠予他人，给人温暖。热爱一切，做一个幸福的人，告诉亲人自己的幸福，祝福每一个陌生人获得幸福，而自己只是面朝大海，春暖花开。
一阵秋风
秋天深了，本是收获的季节，却被西风吹得悲凉，云在闷雷的吼声下迁徙着，压得低沉，压得抑郁。依旧翻开那本海子的诗歌，却无心阅读，远处冷黄色的天空下，几只零落的大雁寂寥的漫飞，神的家中鹰却在聚着，言语着捕猎。王在写诗，诗中满是金黄稻谷，现实却是遍地阴暗。海子他生活在天空当中，他的诗中镌刻了现实的真正容貌，受无数人追捧，他自己却深陷在现实泥潭中，无法自拔。他出生在一个生活拮据的家中，又是家中的长子，处处背负着压力，即使现实不尽人意，海子依旧发奋图强，十五岁考入北京大学，十八岁开始文学创作，短短六七年间，便创作两百万字的文学作品，一度被赋予“神童”的称号。他相信失意是一种常态，他相信在深秋会有收获，直到他的理想不被这世俗认可，也看清事实——得到的尚未得到，该丧失的早已丧失。或许人生，不必在意现实残酷，只有心中有酴釄落尽，犹赖有梨花的豁达，才能在深秋中有所收获。
一阵冬风
熬过了严寒，熬过了冬天，春天将至，海子却离开了，他临死之前写的诗，都关于春天，明明是寄予了希望，却为何抛弃尘世，叫人怎么都想不明白。在理想中，他是黑夜的儿子，沉浸于冬天，倾心死亡，不能自拔，热爱着空虚而寒冷的乡村。
海子最深的热爱，总是痛楚的，那种痛彻心扉的爱，总是给人以绝美的感受，他还是失落了方向，我不明白，也许无人得知。
做一个理想主义者，肯定是痛苦的，因为理想和现实之间，有一道无法弥合的鸿沟，生命，像是团团打转的舞蹈，有起伏，也有辉煌，人，一旦思考人生，人生就会跌入虚无。意义、价值，那些世界上从来没有看到的东西，就会缠住你的灵魂。海子走了，在一个乍暖还寒的日子，而死去的是十个海子，人说猫有九条命，但是遇到火车一遍遍的碾压，一定会去往天堂，也许海子也听过这个寓言，于是他在一个清凉的早上，躺在了车轨上，这下，十个海子，一起去了。
或许，海子是黑夜的儿子，但他不是天生就倾心死亡的，他是为了文学，为了自己的理想以死殉诗，才无法自拔。
春风吹又生
这个春天，十个海子全部复活。经过一个寒冷的冬天，春天好像露出了脑袋，打量着这个美丽的世界。而我还是穿行在相同的城市里，向着相同的方向。似乎一切都相同如初。
带着灰尘的风吹眯了眼睛，泪水绕着眼眶打转，携着希望，在干裂的土地上氤氲。我知道，这个春天，十个海子将全部复活。大风从东吹到西，从北刮到南，无视黑夜和黎明，却没有让世界失去希望，也许我不明白曙光的含义，可是我的身体感受得到温暖，我的眉毛触摸得到暖阳洒下的温度，亮晶晶的一大片。那是希望，也是迎接海子的温柔。
走进这个春天，和过去的冬天说声再见。总有和泪水、痛苦相等重量的微笑在前方等待着。我相信着，有那么一天，可以走进那个五彩斑斓的世界。一定可以，和温暖的十个海子一起，和世间的希望一起。大风从东吹到西，从北刮到南，无视黑夜和黎明，她从这里来，从海子每一行诗里来。
